Una de cal y otra de arena

No sé si existe la felicidad completa, pero sí sé que, en caso de existir, yo no la conozco. No tengo queja de cómo ha ido desarrollándose mi vida; no he nacido, como suele decirse, con una flor en el culo, pero tampoco soy un desgraciado al que no le sale una al derechas. El caso es que lo que realmente me jode es lo complicado que resulta mantener un nivel de felicidad más o menos constante; cuando parece que uno alcanza ese punto de paz consigo mismo... tiene que aparecer algo que te desestabiliza de nuevo. Es algo así como llevar el coche a lavar y cuando vuelves con él brillante, limpísimo, precioso y oliendo a pino o a limón tanto por dentro como por fuera... una tremenda cagada de pájaro se precipita desde las alturas para aterrizar en el puto centro de tu capó. Pues bien, en mi caso, el pájaro dispuesto a vaciar sus intestinos sobre mi vida limpia y brillante se llama Katia. Ella no lo hace a propósito; de hecho sé que me tiene mucho cariño, pero a veces no somos capaces de controlar nuestros esfínteres y, claro, pasa lo que pasa: la gran cagada!!

Un par de horas antes de mi cita con Katia empecé a olerme que lo que iba a decirme no iba a gustarme del todo pero, por otro lado, qué podía contarme peor que lo que ya sabía? Después de nuestras vacaciones con toda la "troupe" me dejó muy claro que nuestra historia se había terminado pero que quería que siguiéramos siendo buenos amigos. Lo único que se me ocurría era que ya no quisiera ni siquiera eso conmigo pero entonces, para qué vernos? En ese caso podría dejar pasar el tiempo e ir desapareciendo poco a poco de mi vida sin necesidad de tomarse un café conmigo y verme el careto. En fin, hacer conjeturas a estas alturas era ridículo; mejor sería arreglarme un poco, salir a la calle para encontrarme con ella y disipar todas mis dudas.

Por si acaso le había dado un punto raro, me duché (nunca se sabe cuándo alguien va a respirar a escasos centímetros de tu entrepierna), vacié medio bote de desodorante en mis axilas y me enjuagué la boca con un elixir que te deja durante un par de días el aliento como si tu lengua fuera un caramelo de eucalipto. No es que yo fuera con la intención de echar un polvo, pero... a nadie le amarga un dulce, no? Si existía una sola oportunidad iba a aprovecharla; para qué voy a mentir. Los días de vacaciones fueron poco productivos sexualmente y uno es de plástico, señores, pero no de piedra.

El caso es que con puntualidad inglesa llegué a la cafetería donde había quedado con Katia y ella ya estaba sentada en una mesa, pensativa y ligeramente difuminada por el humo que desprendía su taza de té. Me senté frente a ella y noté en su mirada el nerviosismo. Confieso que empecé a acojonarme y que, por primera vez, atravesó mi mente una especie de rayo en forma de pensamiento que me paralizó durante un par de segundos. No se le ocurriría decirme que... Coño, que no, que no puede ser Santiaguín, que tú eres un tío muy precavido; no seas paranoico que no hay posibilidad, a no ser que... Ay, joder, joder, joder que me estoy mareando; menos mal que me he duchado porque estoy sudando como un cerdo. Habla de una vez, joder; dime algo, lo que sea, pero habla que voy a reventar!!

En fin, que todos estos pensamientos se peleaban dentro de mi cerebro mientras Katia seguía mirándome con un gesto entre compungido y avergonzado que no me venía nada bien para el estado de nerviosismo en el que acababa de entrar.

Cuando el camarero me plantó delante el whisky doble sin hielo me armé de valor para mirar fijamente a Katia y plantearle la pregunta que me estaba quemando las entrañas: "Vale, estás embarazada?". "Y tú estás gilipollas?", esa fue su respuesta. Pero bueno, cómo podía hablarle así al padre de su futuro hijo? "Tú te crees que te he llamado para decirte que estoy embarazada? Ay Santi, por Dios, te juro que a veces me dejas alucinada". Vale, entonces qué coño tenía que decirme? Nunca me han gustado los misterios ni las sorpresas, pero una vez descartado el embarazo... confieso que empecé a ver más factible el polvo.
Katia se terminó su té, me dijo que se alegraba mucho de verme y que, aunque me había llamado para hablar conmigo, no había encontrado el valor suficiente y prefería que, cuando ella se marchara, leyera una carta que sacó del bolsillo y deslizó hasta mi lado de la mesa. Se despidió de mi con dos besos y salió por la puerta del local.

No sé muy bien por qué, pero no me atreví a abrir el sobre y esperé a llegar a casa para enfrentarme a la carta de Katia.

Estoy en casa tirado en el sofá. Después de leer la carta de Katia y de tomarme otros dos whiskys noto una especie de aguja de hacer calceta atravesándome el estómago. Seguro que esta puta carta me ha sacado una úlcera. En fin, pienso quedarme en el sofá el tiempo que haga falta hasta que consiga olvidarme del mundo; por suerte cuento con la inestimable ayuda de Almudena Grandes y su última novela "El corazón helado" (el título me viene que ni al pelo y la historia me atrapó desde el principio).

Damas y caballeros, dicen que después de la tormenta siempre llega la calma pero, como era de esperar, en mi caso esto no funciona así. He tenido que dejar plantada a Almudena Grandes para ir al Alcampo a cambiar una sandwichera que se ha comprado Cipriano. No sé si ha fallado el antiadherente o es que él ha hecho algo raro, pero el aparato tenía un sandwich dentro que no había humano capaz de despegarlo. Las señoritas del Alcampo (lo de "señoritas" lo digo con ironía por no llamarlas... en fin...) se negaron a cambiarme la sandwichera en cuestión y yo, imagino que por toda la presión del día, estallé en un llanto incontrolable que sólo pudo calmar el encargado cambiándome la puta sandwichera (con sandwich dentro incluido) y regalándome además cinco cheques descuento. Estaba tan triste que los jodidos cheques descuento me alegraron el día. Me doy pena a mi mismo; qué triste.