Vacaciones en familia

Es increíble la facilidad con la que cualquiera puede destrozar tus recuerdos. Justamente ahora estaba recordando la maravillosa canción "Pasa la vida" de Pata Negra (parece que les estoy viendo tocando sus guitarras en la terracita de la peli "Bajarse al moro"), cuando mi mente ha tenido que joderme la visión plantando frente a mí el recuerdo de la misma canción interpretada por Mª Teresa Campos como careta de uno de sus abominables programas de televisión. Claro que, eso es espantoso pero, peor aún es seguir hilando recuerdos; al final una cosa te lleva a la otra: de la Campos a Terelu, de Terelu a Pipi, de Pipi al pipón, del pipón a Lucía Lapiedra... y así podría seguir casi hasta el infinito. Lo veis? Lo que comenzó siendo algo maravilloso... ha terminado por pudrirse, y todo por culpa de la Campos (quién cojones le daría permiso para cargarse de golpe una canción y mis recuerdos? Tú también arderás en el infierno aunque tus piernas tipo pegollo de hórreo se empeñen en correr en dirección contraria).
En fin, que había comenzado la entrada con buen rollito... y al final esta panda de cabrones me han jodido bien.

Bueno, la intención era aprovechar el título de la canción de Pata Negra, para hablar sobre el paso del tiempo y las vueltas que dan nuestras vidas en periodos tan cortos, que apenas tenemos tiempo para asimilar la primera vuelta y ya estamos echando la pota por el mareo que nos provocan las treinta siguientes. Pues sí, amigos, nos hacemos mayores aunque algunos (léase Jaime) se nieguen a reconocerlo.

Ayer me fui con él a un merendero sin glamour (como todos los merenderos, por otra parte), pero yo no soy un tipo glamouroso y no me dejo caer por ese tipo de lugares para encontrarme con la Preysler o Nati Abascal (y eso que a Nati, si hay alcohol cerca, es difícil no encontrarla), si no para tomarme unas botellas de sidra en buena compañía. Precisamente por eso (por lo de la buena compañía), cuando Jaime me propuso el plan, hice una llamadita a Katia para que se viniera con nosotros. Jaime es un tío de puta madre pero cuando empieza con el rollo de "yo quiero a todo el mundo..." (en el fondo todos los borrachos se parecen, no?) me da un bajón del carajo, y si al menos está Katia... todo es más llevadero.

La cuestión es que cuando llegó Katia, Jaime y yo ya éramos los reyes del merendero y nos habíamos tomado unas cuantas botellas de sidra (sí amigos, para matar del todo el poco glamour que nos rodeaba... pedimos una de aceitunas y una bolsa de cacahuetes!!! Joder, si Nieves Álvarez estuviera muerta, se revolvería en su tumba).

Supongo que fueron los efectos de la maravillosa bebida lo que me hizo creer que lo que venía colgado de la mano de Katia era un mono tití (confieso mi pasión por toda clase de primates), pero me equivocaba; era un niño (confieso mi repulsión por toda clase de niños) y, para más cojones, pelirrojo!! Vale, Berto, ya sé que son supercherías y gilipolleces, pero aún tenía muy reciente el episodio del coche; tienes que entenderme.

Al final, éso precisamente es lo que tiene la vida: que pasa. Pasan los días, las semanas, los meses..., pasan los años y cuando han transcurrido seis de estos últimos, cabe la posibilidad de que, alguien que aterriza directamente desde el pasado, venga acompañada por un pelirrojo de cinco años que perfectamente puede ser su hijo.
Me pregunto si no debería habérmelo dicho. No sé, supongo que si yo tuviera gonorrea se lo habría comentado antes de acostarme con ella, no? Ya, ya sé que la gonorrea no es comparable a un hijo pero... coño, no tenía ni idea y es que, ahora que lo pienso, es más fuerte tener un hijo que tener gonorrea! De un día para otro (esa es la sensación que yo tengo) Katia se ha convertido en madre!! Joder, qué fuerte. En fin, ella tiene su propio monito tití de cinco años y yo sigo tratando de escaparme de la madurez a golpe de sidra.

Imagino que todas las botellas verdes que nos rodeaban al final de la tarde tuvieron algo que ver en el hecho de que aceptara su proposición: una semana de vacaciones en Cádiz. "Y el niño?" le pregunté mientras acariciaba su mata de pelo rojo tratando de inmunizarme por si en el futuro me topaba con más seres con la misma genética (alguien sabe por qué proliferan ultimamente? estarán tramando algo?). "Al niño le encanta la playa" me contestó.

Bien, pues si se trata de vacaciones familiares... no tendré más remedio que llevarme a mi abuelo. A él también le gusta la playa, pero tendré que contar con ayuda para tirar de la silla de ruedas (en la arena, moverla es la hostia); Jaime me mira como si fuera un cachorrito abandonado y no puedo más que pedirle que vaya haciendo las maletas y preparando su estómago para la fritanga gaditana. Pobre Jaime, si pudiera mover el rabo y saltar alrededor nuestro, sin duda lo haría, pero el tío tiene cierto amor propio (poquito, pero el suficiente) y se limita a escanciar unos culinos de sidra para todos.

Nada más llegar a casa le doy la cena a Cipriano y me encierro en mi habitación. Necesito hacer un pequeño viaje en el tiempo. Me abrazo a mi oso de peluche (me acompaña desde que era niño) y, como las canciones de "Parchís" tardan la hostia en descargarse del emule, decido relajarme con cualquiera de los discos de Morcheeba que ocupan un lugar privilegiado en mi discoteca particular. Creo que necesito asimilar lo que va a ocurrirme dentro de una semana.

No estoy muy seguro de que el plan sea de mi agrado; de hecho pienso que lo mejor habría sido negarme a formar parte del circo de plástico (sólo nos falta la mujer barbuda y el hombre elefante) y decirle a Katia que si se quiere ir de vacaciones en plan familia feliz que se busque a otro, que yo me quedo en mi casa. Será demasiado tarde para echarme atrás? En fin, no sé qué voy a hacer, pero ahora que ya he meado hasta la última gota de sidra ingerida a lo largo de la tarde, tengo claro que lo que no quiero es atravesarme el país de punta a punta con mi abuelo, mi amigo, mi ligue y un mono tití de cinco años (y pelirrojo). Si hubiera alguna forma de conseguir librarme de los tres personajes que me sobran en esta historia... (léase abuelo, Jaime y mono), otro gallo cantaría. Cádiz con Katia puede ser la hostia, pero con el resto de la "troupe"... Vaya, que es igualito que sentarse en la terracita de "Bajarse al moro" para escuchar a Pata Negra con una cañita en una mano y un porro en la otra o asistir de público a un programa de la Campos; ni punto de comparación, no creen? Pues eso.